CUÉNTAME UN CUENTO

Buenas noches vecinos (y vecinas, que algunas se me enfada con eso del femenino y el masculino)

Hace falta que salga el sol ya. (ahora mismo jarrea en el llanete)

Aún da coletazos EL DEBATE SOBRE EL ESTADO DE LA “DEPRESIÓN”, con el, “y tú más”. Decepcionante, parece una burda pelea tirándose miserias a la cara, como niños pequeños, renegando entre ellos – la caja de cerillas es tuya. No, es tuya – y mientras el colegio arde. Arde como una falla valenciana.

Urdangarin llora por los rincones, abrazado a un osito de peluche, que una vez de chico, cuando se portó bien, los reyes le dejaron de regalo bajo un pino en la noche del 6 de enero. Allí abrazado a ese osito llora desconsolado el pobre, acordándose de su palacete en la zona alta de la ciudad Condal, de sus temporadas de esquí con los niños y los trineos, de su placa que han retirado con su nombre en una calle de Mallorca. Nadie le hace ya ojitos los domingos cuando se juntan a comer, y su suegra, su suegra no le reserva las mejores gambas del arroz como antes hacía. Aunque ese arroz sabemos todos que está algo viciado no, o le falta hervor, o se pasa de cigalas.

Para rematar, aparece un San Pancracio con el dedo equivocado, aglutinando y amontonando dineros y dineros de dudosa procedencia, bueno, de dudosa procedencia no, él sabe y sabía perfectamente de donde venía, y además para que no se les olvidara los apuntaba en una agenda el muy puñetero, menuda cabeza tiene este señor, lo lleva todo perfectamente anotado y apuntado, vaya a ser que entre saltos de heliesquí, escaladas al Everest y mudanzas entre despachos y despachos, se le olvidara o cayera algo. Para veinte años fiel y devoto a su partido, menos los dos últimos, que se le apareció el demonio (dicen)...y curioso, ese demonio le hizo ganar un fortuna en tan sólo dos años, porque nadie (cómo siempre) no sabían nada.

Entre medias el hijo de uno que amaba su país por encima de todo, sacaba los dineros de ese país sin declarar, escondidos en una mochila, como José María el Tempranillo, y los guardaba billete sobre billete en una hucha en un paraíso fiscal. Paraíso fiscal, tengo ganas de ir a ver ese sitio, hablan de ello mucho últimamente, lo preguntaré la próxima vez que vaya a mi agencia de viajes, está bien la ruta de la plata desde la vertiente extremeña, o la ruta de castillos y fortalezas por la vieja Castilla, o que te digo, Benidorm en Octubre. Le pediré un folleto de ese paraíso fiscal, seguro que fuera de temporada no sale muy caro.

Que de cuentos nos cuentan. Que de cuentos nos tragamos.

Nos tragamos un exmarido, exalcalde, que camina con bolsillos mágicos en sus pantalones, en ellos, todas las noches les nacían miles de euros, eso dice su mujer. Ay!! su mujer, la pobre, ministra y todo, y no sabía nada. Recuerda que la comunión de la niña salió por un pico, pero no sabe quién pago eso. Cree que los invitados le dieron unos sobres a la niña (huy..!! perdón he dicho sobres, no era mi intención). O fue un familiar alemán, alemán o de una comunidad de no sabe donde, de parte de la familia de su marido, un tal Gurtel o algo así, y dice que quería pagar el convite de la niña. Bueno él sabrá lo que hace con su dinero.

Ella sabe de lo suyo. De su ministerio de sanidad. De eso si sabe. Y trabaja, puff, cuanto trabaja esta mujer. Trabaja tanto que tiene unas jaquecas más fuertes que la ciclogenesís explosiva esa. No dan con la tecla para sanar esas migrañas en su clínica privada. Me cachis la pobre. Pero, (chisst..!!) me ha contado un pajarito, que una madrugada, cuando nadie miraba, se fue al Hospital de la Paz, allí le dieron una pastilla, y se curó. Ves, pensó que era una pastilla mágica, como los bolsillos de los pantalones de su exmarido. Creo que dentro del ministerio de sanidad ella es la que más manda, o ese ministerio es de unos laboratorios de un tal Guenes ??, pues seguro, seguro que será otro familiar suizo de su marido, perdón, exmarido. Eso si, ha comprado un camión de esas pastillas mágicas que una vez de madrugada le dieron unos duendes en un gran edificio con muchas luces.

Se tiran los trastos a la cabeza..??, o no. O hacen el paripé.

Me da la impresión que esta clase política se juntan todas las noches y entre botellines de cerveza y copas de vino rosado, preparan la función del día siguiente. Cuentan dineros, cuentan cuentas en paraíso fiscales, cuentan parados, cuentan desahucios, cuentan corruptelas, cuentas especulaciones y puentes y carreteras guardados en los cajones del salón (al menos los planos, porque los dineros que cuestan los tienen en sus bolsillos mágicos), cuentan estupideces y creo que hacen apuestas haber cual de esas estupideces sale para adelante. Porque está claro que la sociedad nos tragamos todos los cuentos que nos cuentan.

Sino, cómo se explica que los dos sindicatos mayoritarios de España, se sientan a negociar y a tratar la reforma laboral con los anticristo de la COE, y hablamos del presidente (Gerardo Diaz Ferran) y el vicepresidente (Arturo Fernandez). Yo creo que no se sentaron a negociar, yo creo que se fueron todos de farras, es más, creo que esa jarana la pagó el familiar alemán del ex de la Mato, ese Gurtel especialista en cuentos de nunca acabar.

Bueno vecinos y vecinas, os juro que este artículo de hoy iba por otro camino, mi intención era otra, pero seguro que dentro de poco lo sacaré a tender pues también me ronda como un tiburón.

Esta tarde me ha llamado al móvil San Pedro, llorando como un niño chico (por eso creo que ha caído esta tormenta) me dice entre sollozos que está harto de esta crisis, que su hijo al cabo de los años, ha vuelto a casa. Qué que hace, que en su dormitorio había puesto la bici de spinning y la cinta de correr. Le he aconsejado, que lo mande de Erasmus, que se aprende mucho por ahí. El lunes le va ha echar la beca al niño, pero cómo está la educación cómo está, no confía mucho en que se la concedan.

Besos y abrazos vecinos y vecinas, pronto saldré de nuevo al balcón.